O Confronto dos Sonhos

Enquanto ela tricotava o novelo, minhas pernas corriam para o distante. Ela idosa, com coque, aparentava ter uns noventa anos de idade. Vestido antigo e envelhecido, unhas grandes, olhar concentrado no novelo em mãos, sentada em uma cadeira de balanço. Ela sussurrava algo enquanto tricotava. Toda vez que eu aparecia diante dela, algo ruim acontecia. Sempre havia uma perseguição, mortes, dores, gritos e medo. Toda vez em que escapava desses perigos eu acabava no mesmo quarto diante dela, e ela sempre muito concentrada em seu tricô e seus sussurros. Passei por isso durante alguns minutos e perece que fiquei preso nesta horrenda situação por horas, pois ela se repetia sempre.

Me perco em meus delírios. Acabo de me envolver em meus horrores. Solto meus pensamentos para que eles sobrevoem a maldição dos meus atos. Preciosos momentos de conflitos e precisão de contato. Ouço e vejo mentiras que se pintam de verdade. Fracasso ao tentar desvendar este mal que se prolifera. Não sei de onde vim e nem sei pra onde vou. Vago pelos caminhos escuros e engulho com tanta força estranha. Isso não pode parar até que eu sobreviva ao Eu que se evade da minha espiritualidade.