Nas entranhas das respostas uma pergunta morta.

Uma morte vagarosa que deita-se confortavelmente num corpo frio.

Cristais de gelo formam-se ao redor dos lábios silenciados e alvejam os cílios dos olhos fechados.

Já não há mais esperança em um peito amassado de culpa.

Falta o ar para mais uma chance.

Distancia-se das mãos a alma calorosa que um dia afagou os porquês. 

Tantas paranoias agrupadas em um quarto de velharias.

Minhas telas falam. 

As tintas movem-se em colorações homogêneas contrastando minhas explosões doentias.

Aqui jaz, uma arte imortal em fortes rajadas de fôlego palpável.